Julio Marinas

ATLÁNTICA 1

Atlántico, la edad
de tu brisa se impregna
en el centro del pecho.
Respiro lejanía.
El tiempo de tus aguas
me entrega halos de eterna juventud
y contengo tu océano
hasta que se derrumban mis pulmones
y regresas al viaje de tus vientos,
mientras yo vuelvo al asma de mi piel,
de la arena, del polvo.

ATLÁNTICA 2

No sé si este rumor
que acercas a mi oído
es el mismo que escuchan
otros o es solo a mí,
Atlántico, a quien quieren sumergir
tus palabras de espuma.
En cada ola, una historia que me extiende
en una cristalina infinitud.
Tus labïos susurran
el don de eternidad,
mientras yo te podré solo contar
este perecedero
relato de mis pies.

ATLÁNTICA 3

Quiero ver la memoria de tus ojos,
alcanzar el principio de tu antorcha,
crecer en tus espejos y curvarme
en la contemplación del transcurrir.
Tu pupila posee el mundo, Atlántico,
mientras yo solo soy un parpadeo
de cristal que desea que esos ojos
incesantes recuerden que los míos,
una vez, te miraron.

ATLÁNTICA 4

He visto ojos de atlantes observándonos
desde el filo del agua,
lejos de sus recónditas moradas,
refugios de unos pocos que a su humana
condición renunciaron, sumergida
y ahogada la soberbia de su imperio
tras la devastación.
Mutantes que adoptaron oceánicas
formas para escapar a la inmundicia
que sepulta los siglos
y poder perpetuarse en las placentas
de la tierra. Yo he visto sus figuras
ondear sigilosas, deslizarse
como espuma en las crestas,
surcar y aproximarse a las estelas
de Heracles, vigilantes,
cautelosas del hombre
plástico al que abominan
por su voraz dominio. Disfrazados
de oleaje contemplan la indolencia
que va menoscabando al victorioso
y, pacientes, esperan
la infalible catástrofe
que aniquile su origen, como a ellos,
y los borre del tiempo.